Die Enge nimmt zu. Sie bringt Wärme. Dunkelheit. Unbeweglichkeit. Sie wirft mich auf mich zurück, dringt in mich ein. Ich höre mein Blut rauschen. Dann pocht es. Dann, irgendwann, kann ich mich nicht mehr bewegen. Die Seilzüge, die Du anwendest, sind wie Berührungen. Jeder Druck geht im Körper wandern, findet meinen Kopf, mein Hirn. Es gibt kein Entkommen. Keine Befreiung. Ich habe keinen Willen mehr. Er wäre nur noch lächerlich. Stattdessen steigt eine Stille auf. Verschluckt alles. Kein Geräusch scheint mich mehr zu erreichen. Ich verschmelze mit der Liege, dem Teppich, der Decke. Ich muss doch plump wie ein zentnerschwerer Kartoffelsack sein. Trotzdem scheine ich kein Gewicht zu haben, schwebe ich.

Zeitweise dämmere ich weg. All die Ruhelosigkeit, die ich kenne, hat mich müde gemacht und kann nun weichen. Herausgepresst aus dem Lederkokon, in den Du mich gepackt hast. Bist Du überhaupt noch da? Ich weiss es nicht. Als ob Du meine Gedanken hören könntest, öffnet sich ein Reissverschluss, und Dein Finger dringt zwischen meine Lippen, Deine Fingerkuppe streicht über meine Zunge. Dann schliesst sich die Maske wieder, die Hülle wird wieder stramm verschlossen.

Der Akt wirkt nach. Ich fühle die Berührungen noch immer. Ich schlucke. Eine Träne rinnt über meine Wange. Ich atme ruhiger, tiefer, obwohl meine Bauchhöhle kaum Platz dafür hat. Wenn Du in den nächsten Stunden mir wo und wie auch immer die leiseste Berührung schenkst, wirst Du damit direkt in meine Seele schreiben.